Я сижу прямо за дверю, боком к ней.
Сижу, готовлюсь к страйкбольной игре по Сталкеру, которая должна быть на выходных.
Работы особенно нету, проекты сданы заказчегам. Перебираю рюкзак, примеряюсь, проверяюсь, считаю, ничего ли не забыл дома, всё-таки на два дня еду.
И вдруг слышу звук открывающейся двери.

Поворачиваюсь к ней - и вижу свою очень бледную шефу, с глазами аккурат в диаметр советского юбилейного рубля.
Шефа выдавливает: "Ладно, Лёш, я попозже зайду, хорошо?" - и медленно закрывает дверь.

Секунд пять смотрю на закрытую дверь, не соображая, в чём дело, потом задумчиво кладу пистолет на стол, и снимаю с себя противогаз.